Hobbo
Este invierno será frío. Muy, muy frío. Se nos ha escondido el sol. Se me quiebra la garganta y se me derrama el mar en las mejillas. Las palabras no quieren venir a darme el abrazo y el calor que él ya no puede darme. ¿Cómo explicar qué se siente cuando te arrancan un trocito de vida, de corazón y de alma? No es la primera vez, pero duele como si lo fuese. No compartimos toda tu vida, me perdí unos cuantos años. ¿Cinco, seis? Más o menos, creo. Aún así, te ganaste un rinconcito en mis sentimientos; un espacio tan grande que no tengo muy claro qué voy a hacer ahora que ya no estás. Ya hace algún tiempo que el cansancio no te permitía venir a recibirme a la puerta. Te encontraba dormido cerca del amor de tu vida, ya no tan vigilante como antes, porque ninguno de los dos me sentía llegar. Era un motivo de sonrisa. Siempre te enterabas antes que ella. Venías a buscarme. Era nuestro ratito, nuestro paseo del mediodía. Te gustaba llevarme la contraria e ir por donde a ti te die